Sola.. Despacio...

A tientas
sola
Despacio
Suavecito
Sin medida
Sin filtros
Sin vergüenza
sin miedo

Voy a relatar poco a poco como voy muriendo mientras escribo
Como mi piel se va escarpando
como el vello de mi cuerpo se va despertando
como mis ojos se van abriendo
tengo aquí escrita mi crucifixión
mi resurreción
mis penas
mi muerte y mi eternidad
contenida en mi, simplificada a entendimiento razonable conocido

Todos fuera buscando suplantar identidades
y yo aquí... siendo yo, sólo para que te enamores de ello
Y parece que no basta... porque en realidad, nunca basta
Mi manifiesto
La curación de la muerte por palabras
el llamado de las huestes del haberno, llamando a la puerta de la conciencia
HUMANOS!
ÉSTO ESTÁ ESCRITO CON CENIZA Y SANGRE OS LO JURO

como de cual despojo mugriento o recuerdo se tratase
esos recuerdos a los que (seamos sinceros) tanto odio le tenemos
Ojos maltrechos
del material de los sueños
frenéticos

Me niego a seguir en el letargo sádico de mi ser
enajenación mental
el limite de mi paciencia
que es lo mismo que mi cordura

Creo que el tema no es olvidar
¿Quién en su sano juicio busca la amnesia?
El problema es que los recuerdos hacen daño, Parte desde ahí
Sigue con que los recuerdos son toda información que tenemos de lo que nos rodea
y concluye en  base a eso, ser el mejor ser humano que jamás haya visto la tierra
¡Imagina que loco juego sería que "dios" decidiera olvidarse de si mismo para poder encontrarse después, y al hacerlo sentir un éxtasis tan grande que el universo entero se quede pequeño!


Y yo me encuentro aquí... sentada en la escalera que no lleva a ningún lado
en la escalera que la gente sólo usa para esperar
¿Qué tan sano significa esperar?
¿O que tan sano es que exista si quiera una escalera para esperar?
En fin...
Me construiré una caverna en la luna con vistas a júpiter

Empezaré a jugar a las canicas con las estrellas a ver si encuentro el mismo brillo que encontré en sus ojos
empezaré a patear nebulosas a ver si empiezan a llover estrellas y colores
la vida
maldito sentimiento suicida de aferro a la vida
que irónico, que sádico, que mal hecho,

que herida...

¿Cuanta serenidad necesita un poeta?

-¿Cuanta serenidad necesita un poeta?

¿O cuanto caos?

¿vivir que clase de guerra interna?

¿o habitar qué tipo de infiernos?

- Nunca lo podré entender -contesté con cierto sarcasmo-

-Bueno, pero tú escribes poesía...

(no sabía si preguntarme o afirmar)

-Yo no escribo poesía:

Esa explosión interna como supernovas que parece que te incinera por dentro

pero solo te aviva

ese sentimiento de incertidumbre

el derramamiento de sesos encima de una mesa ocupada por musas

elaborada por demonios

ambientada en infiernos

ese vestigio de súplicas internas sin redención

sin mirada

donde nos contaban los minutos

(y yo que pensaba que era al revés)

Ese fuego que perdona a los verdugos y transforma veneno en sabia

esa inmundicia que se acumula en el cajón  de los rencores

con sed de venganza, venganza compasiva

esa que te exprime la cordura como si todo esto fuese amorfo

porque si

a nuestro gusto

el flagelo del insomnio

el murmullo de la impotencia que se ven aplastadas

por el universo que hay dentro de ti

Sin fingir

sin pretender

sin demostrar

sin cubrir (se)

ausencia vacía de ausencia

reflejos de charcos en los ojos de la gente

agujas de reloj clavándose en venas

haciendo su parte

matar lentamente

de amigos viejos

de ojos azules

ojitos fuertes

como una oda

como una soga

como un grito

como pegote de sangre en herida antigua

que ya solo puede hacer reir

esa tormenta que pasa por las manos equivocadas

sin lágrimas que la exalte

esa verdad que sabes que existe

que es posible

que habla de ti y del mundo cuando era nuestro... 

y de revoluciones... a muchas velocidades

Ese no rendirte tatuado en código genético escrito

Ese mandarlo todo a la mierda sin muchas explicaciones

porque no las necesita...

estar drogado

SIN VER-GÜEN-ZAS

Eso... 

eso que sientes ahora mismo, eso es poesía.

Me volví tan transparente que ya ni me ven.

Vengo a hablaros de las lágrimas de las criaturas de la noche en clave poética...
Y que si...
Que todo esto va mucho más lejos de la piel
Que esta cobertura malformada aunque inocua solo es el medio de distracción irrefutable al camino de mi amargo y aterrorizador interior
Que el deshielo, los golpes de pecho y el multifraccionamiento interno
Es la lejanía palpitante y sangrante de otra piel que llama a gritos de suicidios de carámbanos
Que no hay manos que me toquen mejor que estas
Que no hay mente que me haga más daño que la mía propia
Que mi voluntad cuarteada a pasado por pasillos dantescos de inconfundible sufrimiento invicto
Y no... no era placer...
Sólo se le parecía...
MALDITA BARBARIE que te saca de casa y no te deja entregarte
¡MALDITA BARBARIE! vamos a terminar todos bañados en sangres ajenas...
¡Y que absurdo!
Ahora vamos a salpicar un poco de mustio fango ardiente como lava de
Arbusto
Absurdo
Obtuso
Torpe!
Terco!
Insensata!
IMARA! para ya...

De curva convexa
De autoestima pequeño
Mirarte como miel de los labios de las abejas
Tan excitante elocuencia
Tan dulce y magnética musa del arte
Maldita sea, y que sea solo esas cuatro letras como cuatro gatos los que te definan...
A R T E
Que la distancia y diferencia de tus ojos a los mios
son el mar que he construído por medio o por miedo
a golpe de recuerdo como si todo esto fuese ilusorio...
A ver si os vais a pensar que los pájaros desgraciados que viven en jaulas
lanzan cánticos de gozo y regocijo...
Por el contrario, diría que es una oración
desde lo más profundo de su alma
Pidiendo libertad
O simplemente redención...
¿Y todas esas veces en las que dijimos de pequeños que seríamos astronautas?
¡Imaginaros como estaría la luna!
A ver si no estamos descuidando los sueños...
¿Y los amores de gatos de tejado con olor a victimismo y sadomasoquismo a los que estamos acostumbrados a ser testigos con ambigua preocupación?

Voy perdiendo papeles
Por las esquinas...
Por las cornisas...
Somos una multitud de jóvenes hambrientos, aburridos y exhaustos de pelear por lo que nadie tendría que pelear
Poeta sin causa
Rebelde por muchas

¿Y que pasa con los poetas de ahora que son tan pelogrosamente sanos,,,?
¿Dónde ha quedado el terror poético y borracho de Allan Poe?
¿Dónde ha quedado el sadismo de Dante?
¿Dónde ha quedado el alcoholismo maniaco de Panero, la drogadicción de Cobain, y el masoquismo pasional de Khalo?
Sentimiento mugriento que me arrancaría a mordiscos si pudiera
Y no me temblaría la mano, os lo juro, si un día tengo que arrancar de cuajo toda la soledad y los requicios de incoherente sensatez
La maldad de tus ojos
y de los tuyos
y de los tuyos
y de los tuyos
Hasta que ahonde en ti el profundo sentimiento de ver unas manos, de ver unos ojos
llenos de melancolía bañados en amargura... y SENTIRLOS

Y no nos engañemos... el día que nos encontremos
Dejaríamos de ser poetas
Y lo lógico sería empezar a vivir, ¿no?

Me volví tan transparente que ya ni me ven.

Vengo a hablaros de las lágrimas de las criaturas de la noche en clave poética...
Y que si...
Que todo esto va mucho más lejos de la piel
Que esta cobertura malformada aunque inocua solo es el medio de distracción irrefutable al camino de mi amargo y aterrorizador interior
Que el deshielo, los golpes de pecho y el multifraccionamiento interno
Es la lejanía palpitante y sangrante de otra piel que llama a gritos de suicidios de carámbanos
Que no hay manos que me toquen mejor que estas
Que no hay mente que me haga más daño que la mía propia
Que mi voluntad cuarteada a pasado por pasillos dantescos de inconfundible sufrimiento invicto
Y no... no era placer...
Sólo se le parecía...
MALDITA BARBARIE que te saca de casa y no te deja entregarte
¡MALDITA BARBARIE! vamos a terminar todos bañados en sangres ajenas...
¡Y que absurdo!
Ahora vamos a salpicar un poco de mustio fango ardiente como lava de
Arbusto
Absurdo
Obtuso
Torpe!
Terco!
Insensata!
IMARA! para ya...

De curva convexa
De autoestima pequeño
Mirarte como miel de los labios de las abejas
Tan excitante elocuencia
Tan dulce y magnética musa del arte
Maldita sea, y que sea solo esas cuatro letras como cuatro gatos los que te definan...
A R T E
Que la distancia y diferencia de tus ojos a los mios
son el mar que he construído por medio o por miedo
a golpe de recuerdo como si todo esto fuese ilusorio...
A ver si os vais a pensar que los pájaros desgraciados que viven en jaulas
lanzan cánticos de gozo y regocijo...
Por el contrario, diría que es una oración
desde lo más profundo de su alma
Pidiendo libertad
O simplemente redención...
¿Y todas esas veces en las que dijimos de pequeños que seríamos astronautas?
¡Imaginaros como estaría la luna!
A ver si no estamos descuidando los sueños...
¿Y los amores de gatos de tejado con olor a victimismo y sadomasoquismo a los que estamos acostumbrados a ser testigos con ambigua preocupación?

Voy perdiendo papeles
Por las esquinas...
Por las cornisas...
Somos una multitud de jóvenes hambrientos, aburridos y exhaustos de pelear por lo que nadie tendría que pelear
Poeta sin causa
Rebelde por muchas

¿Y que pasa con los poetas de ahora que son tan pelogrosamente sanos,,,?
¿Dónde ha quedado el terror poético y borracho de Allan Poe?
¿Dónde ha quedado el sadismo de Dante?
¿Dónde ha quedado el alcoholismo maniaco de Panero, la drogadicción de Cobain, y el masoquismo pasional de Khalo?
Sentimiento mugriento que me arrancaría a mordiscos si pudiera
Y no me temblaría la mano, os lo juro, si un día tengo que arrancar de cuajo toda la soledad y los requicios de incoherente sensatez
La maldad de tus ojos
y de los tuyos
y de los tuyos
Hasta que ahonde en ti el profundo sentimiento de ver unas manos, de ver unos ojos
llenos de melancolía bañados en amargura... y SENTIR

Y no nos engañemos... el día que nos encontremos
Dejaríamos de ser poetas
Y lo lógico sería empezar a vivir, ¿no?

Prioridades por orden de egos.

Vamos a empezar a organizar las prioridades por orden de egos:
Tú una especie de chinaski
Yo tipo poesia de panero
Hasta ahí bien.
Hasta que se llene mi cabeza de pordioseros del desastre, de antígonas de lo perdido
de blancos fáciles para oscuridades típicas de la poesía

He decidido fusionarme con un cigarro ardiente a ver si me caliento un poco
he decidido madurar el revoltijo de mi cabeza que está por caerse al barranco...
La gente dice que cada quien entiende su propio desorden pero se te mete el miedo en el cuerpo como si no hubiera un mañana, o como si nunca más lo fueras a sentir
¡ME CAGO EN MI VIDA!
Que mientras la gente se muere yo me miro y no sonrio ¡joder!
y yo en frente de un papel que no tiene oidos...
(Espero que entiendas mi impotencia)

Mis palabras gritan que quiero volver (No sé a donde), que me saquen de aquí
que pueda recorrer inmersa en sueños por valles verdes, azules, marrones
que pueda moverme aunque esté medio muerta inside.

Cuantas caoticas e inservibles veces más tengo que decirte que cojas de la mano mi inocencia quemada
Que yo te invito a esta ronda de pasadizos mentales

No espera... que tu sigues pensando en egos, en órdenes...
Pues déjame decirte que el miedo ya estaba antes de llegar tú,
antes de llagar lo que este fuego intenso hizo en mi piel.
Y conste que te digo lo que me dijo...
que queda mucho por recorrer
que deje correr la sangre, de hoy de ayer, la negra y la roja
que no me preocupe que si existe es porque estoy viva.

"Que no me deje hundir"...
¡Vaya frase! que parece diseñada para hundirme,
mejor hundirme y conocer el fondo para dejar de hacerlo interesante.

Nada me quita esta necesidad de desahogarme aunque tarde, -como siempre-
puedes tranquilizarte para ti no volveré a tardar nunca, tu reloj puede continuar sin mi.

Mientras, déjame con mi resaca de pensamientos desesperados sin rehabilitación, con traumas, esquizofrenía, temblores y frío, esconderme tras estas palabras aunque me llames cobarde, te reto a leerlas sin sentirte culpable.

Soy todo lo que necesito y no tengo aunque deje de importarte.
Voy zonámbula por mis sueños de alcantarillas sucias, de botellas terminadas
de recuerdos interminables, agotadores, agotados...
¡Mira! mira como me machacan, mira lo que hacen de mi, la nada, las lágrimas el asesinato de mis ojos...
¿Y AHORA ME DA POR GRITAR? ¿DE NOCHE? ¿PARA QUE ME VUELVAN A LLAMAR LOCA?
En fin... estoy loca.
Pero primero quiero hundirme, morir, sucumbir, renacer, por dentro por fuera, por imaginación, por aire, por mar, por tierra, por todo y por nada, porque soy así, llena de paradojas, vacia de remedios,
por amor al arte, por odio al desastre...

Aprovechar para leer porque a penas puedo ver, llamadlo aviso pero no sé cuanto más escribiré antes de morir en el intento de llegar a alguna conclusión de todo esto, a un corazón borracho, negro de ceniza, a ojos de cristal roto, cuyas lagrimas saben a amargura, saben a repetición y a cansancio...
llegar a unas manos temblorosas a una mente distrída...
Siempre lo digo:
Ojalá dios fuera real, lo repito mietras me hundo en cólera, exhausta de explociones, pero mejor me callo que hablan los mayores, hablan las cicatrices del alma, hablan los árboles agotados de sabia

No te canses de leer por favor, espera un poco...
necesito llegar a ti y lo sabes, deja esa manía incómoda de huir...
Yo seguiré en melodia sostenida por mis palabras, mis tormentas, con la cabeza en el lugar de los pies, quiero mirar al espejo y sonreir pero me has arrancado la comisura con paciencia y sin error. Los corazones ya no rompen el hielo, los corazones van a reemplazar los polos que se han comido los humanos, que no los osos ¡y qué pena!
Mi templanza sujeta mi cadaver de un ala, perdida en un cuarto oscuro al lado de la dignidad recien follada.
organicemos las cosas a mi manera.
Primero el alma.
Resuelvo esto borracha, perdida, drogada, sin normas, sin reglas, sin semaforos, con el pelo al viento
sin cortizona, sin diazepam, arrugada, distraída, medio muerta, llamando al diablo que venga y se lleve tu ego.
Y ya que estamos, que me devuelva a panero.